Pensamientos Compostelanos

Fin de año

Hoy es fin de año. No salgo; no tengo por costumbre hacerlo. El ambiente me resulta demasiado cargante; demasiado ruidoso. En casa, escribiendo, se está mejor. "Cualquier noche en Santiago es mejor que esta" dice mi padre, y tiene razón.

Estoy tratando de acabar un guión de cine, y me encuentro atascado en un breve ensayo. También a ver si cae algún artículo para el periódico. La vida de un hombre de letras tiene sus alegrías y sus penas. A veces las palabras fluyen en cascada, y todo tiene un aspecto bello y armonioso. Otras, en cambio, se te escurren por entre las manos y no hay forma de que salga nada. Cualquiera que haya escrito conoce esa angustiosa sensación. La falta de inspiración trasluce en tu humor, y afecta a los que te rodean.

Lo malo de este día tan singular es que veo a todos salir felices de fiesta. Yo me quedo, pues no me apetece. Pero hay una cierta molestia, como una sensación de que me estoy perdiendo algo; desperdiciando una parte de mi vida

Pero trato de convencerme a mi mismo: aquí, escribiendo, se está mejor

Un Día en una Compostela Gris

Escribo esto mientras escucho la sexta sinfonía "Trágica" de Mahler Hoy he dado un paseo por Compostela, lo cual para mi se está volviendo una costumbre cada vez más irrenunciable. Inevitablemente, cuando salgo descubro matices nuevos, me asaltan ideas  sobre todo lo que veo (a veces, la misma idea se repite una y otra vez, revolviéndose; impaciente porque alguien la saque a la luz) Pienso y observo. Suspiro y espero por cosas que nunca llegaran. Lamento otras que se han ido.

El día estuvo gris y apagado. De siesta. Como si las navidades hubieran pasado ya: las calles estaban frías y vacías. Los comercios cerrados y la ilusión de hace unos días ausente. Me gusta esta tristeza; me gusta porque es una llamada a la alegría, porque la ciudad presenta un aroma especia que dan ganas de pintar. No tengo maña para el pincel, así que escribo, aunque las palabras sean insuficientes  

He comprado un collar en un tenderete bohemio - mi largo cuello de cebra agradece estos detalles-  algo de comer y he vuelto a casa; no sin antes picotear un poco en los libros de Follas Novas (siempre se aprende algo en cualquier página) 

En casa empiezo a tocar la guitarra, unos acordes gastados que saben a viejo. Mientras toco, una nueva idea: dos, tres, cuatro "¡Que buena ocurrencia!" "¡Que listo soy!" "¡Que buen proyecto!" "¡Si, una verdad como un puño!" Todas van directas a la libreta y ahí se quedan, por los siglos de los siglos.

Amen